Contrastando com a paisagem,amarela forte de laranja com o branco qual flor de amendoeira, "eles" tristes com o seu verde quase negro tocando as agulhas chorando, se erguem esguios mas elegantes,temendo o momento proximo.Mesmo sem falar mas gemendo tocam-se transmitindo ao vento, aquilo que remédio já não tem.Amigos inertes tombados no chão, derrubados pla força brutal e desumana de algo a que o "homem" chama de progresso.
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